Я б так громко расхохоталась,
Если встречу тебя через год,
И плевать, что потом напилась бы,
Для меня ведь ты кончен. Издох.
Как поганая мерзкая муха,
Что жужжала над ухом весь день,
А потом я ее убила,
Раздавила я книгой своей.
Да, ты знаешь, ведь я написала,
Этот грустный до боли роман,
И, ты знаешь, его покупают,
Дуры вроде меня. Этот «спам».
Знаешь,
Я ждала этой встречи,
Удивлен? А ты разве нет?
Я хотела обнять бы за плечи,
Но, увы, с тобой рядом нет.
Знаешь,
Я искренне рада, что женился
На ней, как хотел.
Что друзья и семья – та отрада,
О которой так долго жалел.
Я? А что я? Все чудно.
Продолжаю писать стишки,
Иногда вспоминаю, без грусти,
Как любила монологи твои.
Я давно ведь тебя отпустила.
Сколько прошло? Год? Пять лет?
Ты скучал?
Я хотела того же, но, прости,
Тебя рядом нет.