Если честно, чужие стихи я писать не умею.
Так, тихонько царапаю строфы свои.
Что сумею - скажу. Ну конечно же, если успею.
Я своими руками беру осторожно твои.
Сколько слов из-под сердца хотел бы тебе я сказать,
Только Богу известно, а больше уже никому.
Раз, шагаю к тебе. Ты же, сразу два шага назад.
Мне, похоже, как прежде, сидеть на краю одному...
Я слагаю стихи. А кому, меня спросишь. Не знаю...
Весь измучен тоскою, смотрю пред собой в пустоту.
Подвязав их кусочком души, я в полёт отправляю,
Словно вмиг опустев, а внутри обретя чистоту
Листа белого. Лист тот сложней и сложнее бывает
Вновь заполнить стихами. Теперь, без тебя, пишу редко.
Лишь чуть-чуть, лишь немного мне сердце в груди согревает
Моя память, что стала души твоей ласковой слепком.