Щемящий зов виолончели
плывёт над миром в облаках,
мерцает между плеч ущелий,
поёт в некошеных лугах.
Как сон,
прекрасный
призрак звука
рассеян всюду, словно свет.
В нём всё -
и встреча, и разлука,
вопрос тревожный,
и ответ.
Мелодия звенит меж сосен,
страдает в лунном свете волн,
весной предсказывает осень,
весёлым летом -
зимний сон.
Когда смычок воспоминаний
по струнам лет,
грустя, скользит,
родив туманный мир печали,
то всё вокруг звучит, звучит.
Прощальный взгляд...
Такой знакомый.
Когда-то свой.
Теперь чужой
вдруг вспоминается и снова
живым
встаёт передо мной.
И я виню себя
в разлуке...
Напрасно, может быть, виню.
Но я один.
И только звуки
мне оставляют тишину.