Строка строке подсказывала путь.
И ветер пел негромко и упрямо
Мелодии, где спрятанная суть,
Глядела волком из слащавой гаммы.
Устал писать понятные стихи.
Устал искать цветы в арбузной куче,
И на затылке перекованной блохи
Гравировать шурупом « Вива Дуче»
Я не поэт, и потому плевал
На все хореи с ямбами в придачу,
Но я с такою музой танцевал,
Под треск камина на забытой даче.
Летели дни, ломались времена,
Сжигало солнце волосы и плечи,
И умирали люди и страна,
Которую жалеют, но не лечат.
И берег мой , затопленный водой,
И рыбами затоптанный, как площадь,
Уже , наверно, не совсем и мой,
Совсем немой и страшный, если проще.
И на краю стеклянного стола,
Где грань стакана грани сна шлифует
В тарелке поднебесного посла
Политый ядом , осьминог танцует. . .
3.12.