Хорошо, но жаль, что нас ничего не связывает.
Вы могли бы висеть портретом, лежать оттенком,
Ваше имя могло быть вбито косыми вязями
На моих азиатски-тонких сердечных стенках.
А теперь здесь сплошное месиво яркими кадрами
Одичало бьет по глазам до рези.
Вы могли бы висеть портретом, но рамки падают
И разбиваются вдребезги.
Вам, наверное, даже спокойней осадком стыть во мне
(Что с того, что тени вечно идут по кругу).
Мне писать бы вам редко, как дальней своей родне,
Как прекрасно-чужие любят писать друг другу,
Мол, твердили, а мы не верили – время лечит,
Преумноженное сплетением теплых рук.
… Я накину еще полгода платком на плечи.
Тени сделают новый круг.