Март-пахнутий в валенках с галошами,
Слизь - в подошвы, небо - голубей.
Сырость-груз, а что же, брат, хорошего
в кликах галок, бреде голубей.
Разбежишься в сыросвежесть воздуха,
Поскользнёшься, извернёшься: цел.
Размечтаешься: сухим остался порох, а
приглядишься: не по силам смел.
Но мечтается, брателло, ух, летается
по просторам чёткой синевы.
Март рождается, а в нём мерцает таинство
жизни. И решишь: "Иду на вы".
Телом к делу, под растворы свежести.
Руку проверяешь: держит меч?
Гулкешь в щит, услышишь этот вещий свист,
И - вперёд, но где-нибудь прилечь
Всё ж придётся.