Под кружевной обложкой неба
скрывает мир свои страницы.
Мне буквой в книге не продлиться,
довольно точки с запятой.
Остаться в этом мире мне бы,
но автор строк своей десницей
вписал, что в пепел обратимся,
что завершит наш путь другой.
Выходит Солнце театрально
во глубь небес, как мим на сцену,
там молча том «Земля» листает,
любимый свой извечно том.
А мне не ведом утром ранним
мой путь – вхожу, как на арену,
и что там ждет меня, не знаю,
возможно, стану чьим-то сном.
Как жаль, что жизни век не длиться,
одни абзацы и границы.
Наш срок в часах дождем струится,
и нас торопит в мир иной.
Зачем же мне дано родиться?
Водой колодезной напиться?
В толпу скучающую влиться?
А, может, след оставить свой?
Мне хватит точки с запятой...