В сотый раз прочитать от него письмо…
И заплакать. Ты думала, нет причин?
Ненавидеть себя. Ненавидеть, конечно, его -
Почему-то, все еще лучшего из мужчин.
Ничего не скрывать. Если плачется – то навзрыд.
И позволить себе напиться средь этих стен.
И хоть как убеждать себя… все же еще болит,
И зачем-то ждать каких-то там перемен.
Понимать, что по кругу, твердить бесконечно «нельзя»,
Проклинать, что он был, и что все-таки есть еще,
Загонять себя в угол, терзать на куски себя,
И как будто бы с ним вести непонятный счет.
И надеяться все-таки, что, безусловно, пройдет.
Но чтоб больше не видеть… иначе, не пережить…
Он так холодно и жестоко ушел на взлет,
Когда ты продолжала снегом над ним кружить.
И закрыть глаза… и просто благодарить…
Он как мастер, как мэтр, души изменил покрой.
Вновь пытаться забыть, безуспешно его забыть,
Повторяя всем «нет», оставаясь для всех чужой.
(2012)