Последнему поэту деревни

               
Мой город в ночной поволоке,
Он нежен, печален и грустн…
Гляжу из окошка. Дом мой высокий.
Сегодня в ударе я лиры и чувств.

Внизу там избенки косяться,
Живут они будто бы миг!
Время их губит, они веселятся,
Никто не учует их крик.

Город ступает кирпичной походкой!
Избенки стоят у их лап…
Город хрипит бетонною глоткой!
Избы поют невпопад…

О, избы! избенки! Я вас обожаю!
Мне шибко приятна гулкая тишь:
Иду по проселку и к вам призываю,
А ветер все воет, порошит снег с крыш.

Я вижу тот дом! О, да! Это он!
Мне память ударила сердце ногой!
Я встал перед ним, отвесил поклон,
О, чувства и мысли, он мне дорогой!

В нем мое детство и светлая радость!
В нем я резвился, дышал деревцой.
О, нежная память! О, нежная младость!
Мне хочется крикнуть: постой ты, постой!

А рядом березка, ну что за берёза!
Стан такой гибкий ручонками вверх!
О, милое детство…милые грёзы –
Розовый праздник! Розовый смех!

О, избы! О, хаты! Я к вам призываю!
О, русская память! Русская суть!
Рифмой стиха в песню вплетаю
Вас, только вас и юнцовую грусть.

О, парк грандиозный! Великий! могучий!
Ты лиру мою дрожью извел!
В тебе столько песен, столько созвучий,
Взываешь за то, что бы цвел комсомол!

Наверно…возможно…без всяких сомнений!
Из бронзы в нем встанет поэт-пионер!
Русский философ с главою осенней
Велик комсомолец! Всем вам в пример.
16.03.12