На каждом облаке сидит душа творца
Традиционно не дописанной поэмы
До подменяющего логику конца,
До разрешения прижизненной дилеммы.
Он на достаточно приличной высоте,
Достигшей белыми небесными слонами,
Изображает на невидимом холсте
(Порой довольно неприличными словами)
То неприятие порядка и основ,
То несогласие с разделом и раскладом,
То не познание ни духом и ни сном
Того, что всюду удивительное рядом.
А тело каждого подобного творца
Без задней мысли восседает на диване …
Допустим, в образе достойного отца
Семейства,
или недостойно – на стакане.
Оно земнo, материально и умнo
В той самой степени, чтоб выглядеть собою.
И даже в небо приоткрытое окно
Не поменяет это тело на иное.
Оно питается … ну ужин там, обед,
Ночами спит, потом уходит на работу.
Машина, пиво, (если есть – велосипед),
Футбол, рыбалка в воскресенье и субботу.
Трудами рыбку вынимает из пруда,
Порой грешит, как древнегреческие боги,
Бывает, пишет даже что-то иногда …
Не с облаков, однако, свешивая ноги.