17.03.12 в 11:43
Наши отношения не сложились, потому что ты не говорил со мной,
Не говорил со мной в домашней обстановке, прижимая трубку,
Телефонную трубку к своему уху, а ты приходил порой,
А мне казалось, ты пытаешься родить газетную утку.
Со мной надо говорить по телефону и в сообщениях личных,
Пока я не поверю, ко мне нельзя приходить публично,
Тому, кого я люблю, тому, кто ко мне чувствует идентичное,
А ты хотел разговаривать в обществе, как все столичные,
Пафосные люди, выставляющие напоказ свои отношения,
А моя личная жизнь, слишком личная, слишком моя.
Мне и так не нравится, что все читают эти тихие пения,
Которые по идеи выставлять на публику нельзя.
Но это не значит, что всё остальное, что я пишу, правда,
Что это всё остальное про меня я пишу.
Я пишу про себя только то, что касается тебя, отчего я встаю на пуанты,
От чего меня спасают занятия по ушу.
Мне нравится создавать истории, рисовать картины,
Но ты их воспринимаешь правдой и ноешь.
Ты думаешь, что я расставляю на почве твоей смертельные мины,
А потому что мы с тобой никогда не говорим, ты меня принимаешь за что-то другое.
А потому что тебя однажды бросали, меня тоже однажды бросали,
Нас бросили люди, у которых даже имена схожи.
Девочка, любящая Бунина, и мальчик, сочиняющий за роялем,
Они сделали нас такими недоверчивыми, и, похоже, нам уже ничто не поможет.