Он к этой женщине пришел, сказать не смея,
Что лучше так и не нашел, и стал мудрее,
Чем был сто сорок лет назад, когда расстались,
Когда шальные ветры с ним, вдруг, увязались.
Она смотрела на него, глаза слезились.
Ее наивные мечты так и не сбылись.
Прошедшие сто сорок лет прошли туманом,
Укрывшим счастье от нее густым обманом.
Они сидели на скамье, они молчали.
Лишь их болевшие сердца в надрыв стучали.
Седые оба, жизнь прошла, одна усталость.
За столько долгих, долгих лет все растерялось.
Он встал, прихватывая трость, рука дрожала.
Он уходил, она платок в руках разжала.
Вода дождя, стекая вниз, их лица студит.
В дожде не видно никому, как плачут люди.