А ты будешь моя тетрадь, или нежный, как снег, альбом,
На тебе стихи - бред писать, буду острым я коготком.
Извиваясь под болью слов, еле слышным, порой, привет,
Ты забудешь, кем раньше был, и не сможешь ответить нет.
Ты звони, только лучше днём, ты пиши, только меньше слов,
Я отвечу, тебе дождём, из не вымоленных грехов.
Ты два белых расправишь крыла, мои чёрные не поймёшь,
И в пяти сантиметрах до губ, осознаешь, уже не уйдёшь.
Ты конечно не должен знать, могу слабой женщиной быть,
Раз по сто за год умирать, под дождём в одиночестве выть.
А ты будешь тайной моей, той, с которою только в гроб,
Я же морфий в крови твоей, жизни смелой, иной порог.
Недостаток свободных дев, что они всегда за спиной,
Я твой карточный крупный долг, мне комфортней, чужой женой.