Ещё до той грядущей битвы
Пройдёт немало долгих лет...
Босой в далёкую обитель
Шагает кроткий Пересвет.
Ещё сквозь сумрачные лица
Не разглядеть его лица,
Но носит, носит кобылица
Порошей масти жеребца.
Ещё придёт пора усердью
И мукам смертным, а пока
Его тоскующее сердце
Находит верного Бренка.
Ещё ничто ему не снится,
Ещё ему неведом рок,
Но незадаром у десницы
Сидит нахмуренный Боброк.
Уже лохматится погоня,
И недалече до беды,
Уже несут степные кони
Послов разгневанной Орды.
Уже татарские тугие
Тетьвы натянуты на лук,
Уже готова Евдокия
Оплакать тысячи разлук.
Ещё у свежей переправы
Зелёный ропот не замолк
Той непорубленной дубравы,
Где спрячется засадный полк.
Ещё не может он толково
Понять предчувствия свои,
Но поле, поле Куликово
Всё нераспахано стоит...