Друг мой, рукописи горят –
пламенем бездымным и жарким,
как листва в кострах октября,
как храмовый очаг весталки.
Мысли корчатся на огне,
улетая клубами дыма,
для потомков неуловимо
растекаясь по пеплу дней.
Рифмам вырваться не дано
из огня золотых объятий.
Не признаний и не проклятий
им отныне не суждено.
Но не надо мешать им тлеть
на озябших ладонях бога.
Быть поэтом – не так уж много,
чтобы было, о чём жалеть.