Наше прошлое предрешено -
ничего не изменишь... И все равно
вид из дома с балкона на выцветший город -
есть единственный в жизни и смысл, и повод.
Лишь теперь все равно:
по ту сторону кинескопа, в кино,
на страницах письма, выпавшего у человека
в темноту, под погасший фонарь... Как в окно
я смотрю на конвульсии прошлого века.
Ничего не спасти... И не жаль
тех мгновений, когда надевала ты шарф,
тех минут, продлевающих жизнь... И в прихожей
Уже слышится голос вернувшейся старости.
Черно-белые сны. Отрицание радости.
Бьется кровь в такт дыханию под изношенной кожей.
Продлевает тоска
свой замызганный номер в мотеле из мыслей.
То ли в тесном пространстве квартиры смешались века,
то ли души на Божьих ладонях повисли.