За этой дверью много лет,
В квартире светлой и большой,
Живёт талантливый ПОЭТ
С огромной щедрою душой.
Как Бога молят за грехи,
Так я несу свои стихи,
Чтоб он, маститый, прочитал,
И пару добрых слов сказал.
Унять пытаясь сердца стук,
Звоню… Всё будет хорошо…
Открылась дверь, и слышу вдруг:
- «А… Это снова ты пришёл…
Давай, показывай, дружок,
Что в этот раз ты приволок.
Опять своих фантазий муть?
Ты прекратишь когда-нибудь?!»
- «Иван Петрович, я расту…»
- «Да пОлно! С рифмами шалишь.
Твой «рост» я вижу за версту…
Ну, чем сегодня удивишь?»
Волнуясь, подаю листок –
На нём всего лишь двадцать строк,
Но я их «сердцем написал» -
Об этом мне сосед сказал.
ПОЭТ читает. Я притих…
Не подведи меня, Пегас!
- «Прекрасно…»
- «Да?!!!!»
- «… что этот стих
Короче стал, чем в прошлый раз.
Ну, сколько можно повторять:
Не можешь – лучше не писать.
Возьми сейчас листочек свой –
Стишок не прочитай, а спой.»
Ещё и петь?! Ну, мать твою…
Зачем пришёл сюда, дурак?!
Но, делать нечего – пою.
И что-то, чувствую, не так.
Мотив знакомый и простой…
Язык запнулся раз, другой…
Конечно, лишняя стопа!
Как неудобно… Во, попал!
- «Ты сам-то понял, ЧТО пропел?»
ПОЭТ прищурился слегка.
- «Конечно, понял. Я хотел…»
- «А я не понял нифига!
Вот здесь, смотри, ужасный троп.
А здесь – пустой ненужный трёп.
То рифмы нет, то смысл пропал…
Ну, ты сегодня написал…
И вот ещё, имей ввиду:
Не смей выдумывать слова.»
- «Иван Петрович, я пойду…
Спасибо Вам!»
- «Давай-давай…
Стихи писать – не пальцы гнуть!»
Дождусь ли я когда-нибудь:
"Прилично, - скажет, - хорошо,
Давай, дружок, пиши ещё…"