Мы окровавленные руки машинным маслом умывали,
Кровоточащие стигматы лизав как раненные псы.
Мы пластилиновые слёзы в агонию борьбы роняли,
В полиэтиленовых могилах свинцовым привкусом росы.
Им было худо жить без Бога на протяжении ста лет,
Им было больно, было мерзко, они устали ждать рассвет.
Нам вроде стало жить попроще - у нас есть Бог и вера в свет,
А то, что нам насрали в душу - плевком стечёт с лица в клозет.
Свою страну мы обожаем, такой как ты в помине нет.
Ты нам даёшь любовь и нежность, ты нас хранишь от всяких бед.
Ты даже иногда бросаешь нам мелочь в шапку, может быть,
Чтоб мы от голода не сдохли, чтоб было кем тебя любить.
А про беременных мамаш, что корку хлеба разминают,
Чтоб покормить своих детей - не думай, это ведь бывает.
Она сама во всём виновна - зачем ей столько ртов рожать...
Ты наше всё, ты нам награда, отчизна наша, твою мать!
И про старушку ты не думай, что пенсию в матрац кладёт,
Пускай не пенсию - копейки, да ладно, хрен с ней, проживёт.
Зачем она жила так долго? Ей нужно было раньше лечь.
Зачем тебе о ней щас думать? Игра в пять раз дешевле свеч.
Им было худо - нам щас лучше, им было страшно - нам насрать,
Они твою страну любили, а нам на нашу наплевать.
Ты чёрною вонючей кляксой на белой коже на своей,
Лелеешь, сука, тех уродов, что церкви жгут и рвут детей.
Март 2012