Всё исчезает и теряет смысл:
Слова, любовь, стихов ретроспектива,
Калины гроздь, лицо из объектива,
И календарь, как прожитая мысль...
Сжимались губы, искажалась речь,
Но приходя в дождливые рассветы,
Я не искал, и не шептал вновь: "Где ты?",
Лишь выпрямлял покатость узких плеч.
И колкость фраз давно не брал в расчет.
Мне ночь явилась в легком сарафане.
Под желтый сон тюльпанов в целлофане
Крошился, как хрусталь февральский лед.