Мне скучно, бес.
Чего примолк, мошенник? Решил мне изменить и убежал?
Да, я, конечно, не отец-келейник, чтоб за меня ты орден получал.
Мне тошно, бес.
Сегодня не до смеха. До смеха - редко, что уж тут сказать?
Я и веселье? Да, скорей, потеха. А раньше - было… Будет ли опять?
Мне страшно, бес.
Теперь уж без придумок. Так страшно, что боюсь ложиться спать.
Найти б в душе для мыслей закоулок, чтобы запрятать… Ну, а лучше - расстрелять.
Мне безразлично, бес.
Вот это номер. Признаться, удивляюсь и сама.
И вроде бы никто нигде не помер, а я как с похорон… и кажется - себя.