Мои собственные руки –
Единственное, что я видел чётко от рожденья,
Давали шанс не помереть от скуки,
Повиновались сердца и души веленьям.
Не первый раз пытаюсь донести я эту мысль до человека,
Всё воспротивиться талантам собственным он норовит.
Утратятся пусть эти строки и не дойдут до следующего века,
Но этот век пусть мысль мою хранит.
Кривясь, пространство преодолевая,
Рождается у человека мысль,
Всё для того, чтоб гонка продолжалась:
“На смерть?
…Извольте, нет, - на жизнь!!!”