привыкай.
к небу на низких высотах,
к острой боли, зажатой в руке,
к тому, что уходят всегда налегке,
оставляя тебе свободу.
к бессмысленным надписям на стене,
к пыльному городу на ладони,
к зыбким материям – только тронь их,
и окажешься с миром наедине.
к вечным простудам в остывшем вагоне,
в котором дымится горячий чай
и каждый, кто входит, садится на край,
хотя их никто никогда не гонит.
к тому, что не вспыхнут, как не зажигай,
сгоревшие в пепел души,
и убит, растоптан, задушен
в сердце оживший когда-то май.
привыкай.