Страшнее всего - не успеть.
Не поймать, что мне может стать поздно
(вот-вот пара лет) смотреть, замирая, на синие звёзды
Витрин. Что станет не о чем говорить и петь.
Станет больнее смотреть, как долго срастаются швы,
Как очередь в паспорт-контроле уже не окажется фаном,
Как длительный поцелуй превратится в стремящийся слалом,
А смысл находится несколько дальше от "дотянуть до весны".
Когда самый пронзительный страх - потерять высоту
Своих дорогущих брендованных шпилек.
И жгучий столичный мой трафик окажется ровным штилем,
Когда просыпаешься вдруг в одиночестве, а не стонешь всю ночь в поту.
Цирковым прозрачным до вен гимнастом цепляясь за имена,
Слабею от времени как от инородных для ДНК инъекций.
Я начинаю зависеть от метеоспазм любого соседнего сердца,
Где стучит барабанными палочками совсем молодая весна.
... март, 2012