Я бежал от судьбы, из под
низких небес,
от распластанных дней.
Из квартир, где я умер и где я
воскрес,
из чужих простыней.
Я бежал от людей,
неопознанных лиц,
монотонных "привет".
Из дворов, где вороны и
только из птиц,
где винтятся в обед.
Я бежал через запад, восток и
пески,
от огней городских.
От разлук, примирений, что
давят виски,
от церквей и святых.
В этой жизни один,
постоянный завет,
как в глаза порошок.
Если здесь и сейчас тебя
рядышком нет,
тут всегда хорошо.