Еще один уляжется на полку,
Будет ютиться в толпе похожих.
Каждый раз при тонком скрипе створки
Станет верить, что он всех дороже
Других книг хозяину в стопЕ…
Будет мечтать о шелесте страниц
При свете лампы в ночной тишине,
Не ведая для чтения границ…
Но рука его тянет переплет
Срифмованных строчек и тонких чувств,
Что на том дальнем стеллаже живет…
А прочитанный роман впадёт в грусть.