Мало есть кому рассказать: негашеной известью по утру,
Там, где нет места печали, вину и бывшим,
Пуговицами-печеньями, что приносят к чаю, слегла остывшему,
Разливается боль, едва чашку несешь ко рту.
Кажешься озлобленным, разлюбившим, и
печаль тихо стелется по нутру.
Краденой нежностью кутаешься в слова,
Покупаешь билеты в Афины, Тамбов и Прагу.
Упаковываешь подарки друзьям в подарочную бумагу…
С бесконечного снега все кружится голова,
В ежедневнике пустота, а в ботинках влага.
Скомканная печаль моя, забытая злость моя…
Безмятежный март,
по крупицам тасует ноябрь, глинтвейн и пиццу.
Мало есть кому рассказать: про ворох черного воронья,
Километры грусти и солнечного вранья,
От которого сводит с утра лицевые мышцы.
…и лишь мелким почерком греет любовь твоя
Просто чтобы кончиться или сбыться.