Ночь. Прострация. Намеренный отказ от логики.
От ритмики, слога, строфики. От попыток пытать Путь.
Но где же вы мои, дневные мысли, родные мои соколики?
В ночную пору без вас глухо и измором вышагивает жуть.
Стихи – это, по сути, деление на отрезки нисходящего на поэта
потока проницательной блажи, понимаемой личностью уже после.
Мудрость оставляет своё семя в листе задолго до офсета,
тишина славится всезнанием, как тот древний лопоухий ослик.
Как святость ночи в подвиге материнства дню младенцу,
так порочность болтуна в запоздало осознаваемой ответственности.
И если пристало время выходить – выходи, пришел долг всмотреться –
вонзи перо взора искрой, на волю огонь-чистоплюй пусти. И прости…
Ходить по Небу, витать в облаках по Земле, плыть песком –
неминуемый подвиг абортированных изнанкой отчаяния.
Штрих рыдает в красках Вечностью, ибо создан мазком,
а мудрость поэта безуСловно в голословном молчании.
1 марта 2012