А если завтра умереть,
То, что останется в итоге?
Да ничего... И сожалеть
Об этом глупо. На пороге
Моей квартиры (а моей?)
Потужат, пожалеют деток,
Пожрут блинов и поскорей
Уйдут... Цветы моих расцветок
На стенах с пёстрою листвой,
Не скинут, не засушат в вазах,
Но убедительный Святой
Как будто нем, в иконостасе
Заточенный на век, на случай
Он будет продан. На терассу
Снесут моё тряпье от Gucci,
Потом сожгут... потом – не сразу.
И всё... Быть может, только том мой
В блестящей глянцевой обложке
В коробку бросят, чтобы кошки
На чердаке, забравшись в дом,
На нем не гадили. Нескоро,
Когда осенний суицид
Закончат липы через сорок
Лет, дом тот будет продан...
И вот достанут, и прочтут
С забытым вздохом озаренья
Души моей стихотворенья...
На пять минут... на пять минут...
22-03-2012