И вот однажды ты говоришь: "Нет, я никого не люблю,
и со мной ли все это было?" Перебираешь пальцами струны души, читаешь у Тютчева "Роковой поединок", чтобы отныне четко и всегда выходило: "Мне без него хорошо" - на лбу себе напиши. Надо же, подостыло твое псевдосчастье, твое существо и светило... Родная, пора бы собраться с духом, ну воедино и, твердо поставив точку, с радостью дальше жить.