Думалось ли мне,
что когда-нибудь
крыльями уже
не смогу взмахнуть?
Что подрежут их,
что посадят в клеть?
Виделось ли мне
от стыда гореть?
За свою страну,
за покорный вздох,
за язык отцов,
что травой усох.
За пустых людей
хамоватый вид,
За блестящий нос
разжиревших свит.
За гнилой порог
деревенских хат.
Что пугливые
мы не бьём набат.
Бесприютная
я стыжусь себя.
Ты прости меня,
моя
Родина.