жизнь потихоньку отваливается
омертвевшей корою с дерева
как говорил башмачкин,
что-то… оно… того…
смотришь – и вдруг оказывается –
ещё кусочек потерян
вместо него – пространство,
в котором нет ничего
это почти безболезненно
как под наркозом, что ли
но ощущаешь полости
вместо зубов во рту
и по пролётам лестничным
фантомные бродят боли
когда твой собственный голос
проваливается в пустоту
я вот сейчас сублимируюсь
пишу эту хрень зачем-то
хотя голова как валенок -
серо, тепло, темно
и получается выдавить
нечто совсем никчемное:
что-то… оно… неправильно
как-то… оно… того….