а за окном весенний мокрый снег,
он также сыр, как из ресниц капели,
мне до апреля только две недели,
а я хочу нескромный речи бег,
и я весной теперь заражена,
такой отчасти доброй и ненастной,
на сердце вьюга ворошит напрасно,
что если грешница, то точно, не жена,
и из камней я складываю быт,
вчерашних откровений и печалей,
а где-то молодость, которая вначале,
и мой уют, который не испит,
я в поисках потерянного галла,
французского игристого вина,
одна, как перст, беспалая, без нала,
и электронная, как кукла, и пьяна...