Колёса машины моей промчались по лужам,
А также по каше из снега и льда.
Весна, а я до сих пор не разбужен,
А впрочем, не так, синичка свистела тогда.
На дорогу стекают сугробы обочин,
И этим противно машины пылят.
Тающий медленный март всё ещё сочен,
А по ночам даже холода верный солдат.
Буду писать по ночам свою книгу
Об одиночестве и беспределе судьбы,
Связавшей над миром людей огромное иго,
Да так, что людей без него и не было бы...
Ты мне сказала тогда "что же за птичка
Так рассвистелась солнечным языком?"
А я отвечал, что синичку не знать неприлично,
И, кормимый тобою, выглядел дураком...