***

И в этот дождь я улечу.
Ключи. Машина. Сигареты прихвачу.
Проспект Ульяновский – сырой, пустой,
А так охота посидеть с тобой.
Ты подойди ко мне чуть слышно,
Присядь на лавку, отложи дела.
Что-то не то. Опять не вышло.
Мне так нужны твои слова.
я потерялся в этом мире –
Всех потерял, кем дорожил…
А что судьба? Она ли в лире? –
Там прошлое, которое прожил.
А что же дальше? Что потОм?
Уже устал мечтать напрасно;
Ответь хоть что-то, хоть дождём,
Ведь неизвестность так ужасна.

я не из тех, кто верит твёрдо,
И в церковь вовсе не хожу…
Всё время сам, безумно гордо,
Но не справляюсь и прошу.
Прошу: поставь на перекрестке,
Чтоб я решил куда идти:
За мною жизнь, точнее отголоски,
Не поверну – не по пути.
Тогда осталось три дороги:
Свернуть налево – прямо в ад –
Чуть тяжело шатнулись ноги –
Ещё успею. Снова невпопад.
Направлюсь прямо. Это просто:
Там будет, что предрешено…
Опять не то. Уж слишком поздно,
Не стану продолжать – это смешно.
Мой «чемодан» давно уж собран.
Ключи. Машина. Мыслей хлам.
Пора решить. Моторчик, трогай!
Лечу направо. Что же там?…