Прошла через воды, прошла через сушу,
С огнем на безводье нередко встречалась,
Стучалась слезой в отвердевшие души,
И в омут мечты с головою бросалась!
В мечты – где на теплой весенней поляне,
В мечты – где нагая - в морскую пучину,
В мечту – где все Лето в ее сарафане,
И сон на руках у Стального Мужчины.
Она рисовала на сердце эскизы,
Собрав воедино все то, что искала,
Добавив в характер немного каприза,
И сталь в рукава, и мечты после бала.
И с Образом этим, шагая по жизни,
Не чувствуя ею поставленных ссадин,
Она оглянулась. И в жизненной призме
Узнала его в предвенчальном параде.
Он жил рядом с нею, но плыл по теченью.
(Она же боролась. А как по-иному?)
Она поразилась такому стеченью.
И бросилась в ночь! К его ветхому дому!
Он жил одиноко, и был этим болен.
Она прошептала, что вылечить сможет!
Он фразою этой вдруг стал недоволен,
Сказав, что ему она вряд ли поможет-
Он жизнью своею разочарован,
Но… голос ее иногда вспоминает,
Но это не значит – что он очарован,
Он не про нее, и она это знает.
О! как ты жестока, Любовь без ответа!
Но Бог нам не зря придает испытанья,
Он просит ночами у сердца совета,
И вдруг-начинают теплиться желанья!
Он вдруг захотел окропить себя ею,
Остаться в живых, от нее умирая,
Он в зеркало крикнул- «Эй, я не болею!
Ведь я же Живой. И она же Живая!»…
Она не вернулась. А он… «По теченью».
Бывает-находишь… бывает-теряешь…
А может - и нет никакого «стеченья»?
Когда «по теченью», то вряд ли узнаешь…