Мне так тесно в себе, я хочу на свободу,
Что-то новое сделать, что-то «чужое»,
Найти в речке судьбы незнакомые броды,
Вдруг объять необъятное, нечто большое.
Я мечтаю порой вновь стоять у истока,
Где легко, потому, что никем не исписан,
Наблюдая судьбы своей ровные строки,
И загадки окутанных магией чисел.
Меня давит сложившийся жизненный опыт,
Я в нем был, я хочу нарастить его новым,
Слышать ветер в ушах и коней своих топот,
А в послед получать одобрение словом.
Но вокруг та же магия призрачных чисел,
И замкнувшийся круг происшедших событий.
И опять строки мной не написанных писем.
И опять список мной не свершенных открытий.
Этот круг неизбежен потому, что он вечен.
Я кричу ему: «Дай остроты ощущений!»
Но он крутится, молча, ложась мне на плечи,
Он не смеет творить никаких упущений.
В этом круге с нуля начинается время,
«Плюс» и «минус» извечно соседствуют тесно.
И не хочет понять в нем живущее племя,
Что нечаянно круг вдруг случится отрезком…