я смотрю и трушу. в ресницы, в плечи,
утыкаюсь , сжалась и не дышу.
так клялась, что больше таких не встречу,
но, как видно, других я не выношу.
волоок, глумлив, как всегда несносен,
так и хочется взять и излить свой гнев,
вместо этого ты подходишь и гладишь холку,
и глядишь, немножечко оробев.
хитро выдуман, будто с картинки списан.
мальчик, кто тебя написал-то таким?
в прошлой жизни, ручаюсь, ты был бы Лисом.
Не по-детски мудрым, игривым и холостым.
он засел меж ребер златой иголкой
колет, жжется, щекочется иногда.
от меня уже месяц как никакого толку,
только что и играю сама с собою в слова.