День просыпается, тянется, нос вытирает.
Веки туманов дрожат над глазами озёр.
Руки трудов из-под тьмы одеял простирает.
Он отстирает потом накипь плевел от зёрн...
Потом и кровью творятся дневные деянья,
утром счастливым не верится в это Фоме.
День одевает на души надежд одеянья,
планы прекрасны, а прочее держим в уме...
Как хорошо, что рокочет тамтам многоточий!
За миражи мы готовы судьбу положить.
Цены известны, но каждый живет, как он хочет,
если, конечно, случится до завтра дожить...