Между домов шоссе
шире, чем морда Черчилля.
Воздух от света сер.
Стены огнем расчерчены.
Сколько квадратных миль
тяжестью плит заставлено!
Стадо машин дымит
гуще, чем трубка Сталина.
Катят они вовсю
лучше коляски Рузвельта.
И завершают сюр
надписи англо-русские.
Вонью машин дыша,
в свет окуная бороду,
я направляю шаг
вдаль по ночному городу.
Но не меня купить
светобетонным варевом.
Был бы я некрофил,
может, очаровали бы.
Ну, а такому мне
тяжко, увы, не бычиться,
этих ночных огней
глядя на мир кубический.
Пластик, стекло и сталь
вместо живого выросли.
Как я от них устал!
Как мне все это вынести?
Как надоела мне,
горше чем соска медная
стен и цветных огней
мертвая геометрия!
Знаю, что в городах,
тяжко без шума ль, смрада ли.
может, глядишь, когда
тоже на них подсяду я.
Только, здоров пока,
улиц мне не нахваливать.
Больно моим кишкам
от городского варева!