Щепу последнюю в костер,
остатки ужина -на стол,
живым-любовь,
а мертвым-землю,
не пухом,
так сухим ковром!
Охрипший голос рвется ввысь,
своей чужая станет мысль.
Чужая боль,как пепелище-не обожжет,так душу
выжжет.
Ты в ней копаешься
как нищий и
ненаходишь ничего,
и жжешь ладони
о кострище
уже погасшее давно.