Запрыгнул на ступеньку троллейбуса в последний момент перед закрытием дверей. Троллейбус - консервная банка. Люди в нем - кильки. Тухлые. Мятые, задроченные, страшные. Сутулые, прыщавые, одетые непонятно во что, нечесаные. От всех пахнет какой-то затхлостью, старостью, спёртостью. Тошнота подходит к самому горлу. Мутные, болотные взгляды... А в плеере - "Пьяный мачо" Земфиры. И так жаль, что ты не мачо. Или хотя бы не пьяный...
Но страшно не это. Страшно то, что уже выйдя из троллейбуса и чудом увернувшись от выезжающей со двора машины, ты продолжал ощущать эту серость вокруг себя. Она облепила тебя, слизкая и холодная, до мурашек на коже. Ты чуть не столкнулся с тремя прохожими, не поделив с ними дорогу, ибо взгляд твой был устремлен вниз, под ноги. А, может, это ты рождаешь эту мерзость, может, она в тебе, как микробы, растет и плодится, неподвластная и неконтролируемая тобою. Может, ты просто гниешь заживо, разлагаешься и не замечаешь этого? Может, это ты потерял все краски? Но вот ведь ты: джинсы последней модели, яркая футболка, модная стрижка, солнцезащитные очки. Ты выглядишь совсем не так, как те убогие в троллейбусе. И пахнет от тебя Lacoste Essential, а в карманах джинсов - деньги и презервативы, ибо ты знаешь, что будет бар, а потом секс у неё дома...
Но всё же, откуда это странное чувство? Кто ты? И почему тебе так противны мельтешащие вокруг люди? Но не время искать ответы. Время пить текилу и заниматься сексом.
29.05.2010