БАЛЛАДА О ГРОЗЕ
Эта молния –
как истеричная женщина –
продолжает раскаты,
на боли помешена…
Гонит тучи,
за ними укрыться пытается,
от себя не сбежит,
зря рыдает и мается…
Боль послышится мне
и в раскате ликующем,
пробивающим щит
между прошлым и будущим.
Смех – сквозь слёзы и крик,
вопреки всем мечтаниям –
и на землю летят
ветви – руки печальные…
Мне сначала – забавно
за ней наблюдение,
сотни странных попыток
пробить остекление…
Капли будущих луж
вниз отвесно торопятся
воздух, сжатый в дугу,
ближе к лесу относится…
Точно птица,
среди тёмных недр
промелькнувшая,
правит молния бал
между прошлым и будущим.
Скоро кончится осень,
и страсти улягутся,
в гуще туч грозовых
добрых чувств
не заладится…
Снег судьбу охладит,
время выберет точное,
тучи станут плотней,
истерия закончится…
А пока – надо всем
ветер северный буйствует,
смех я слышу его
между прошлым и будущим…
Он лишь после грозы
нам предъявит, как истину,
сотни сломанных судеб –
деревьев безлиственных…
А потом улетит
за густые терновники,
крикнув тучам вослед:
– Вы во всём тут
виновники!