Мне сказал экскаваторщик Коля,
Что все книги на свете - фигня!
Он не выйдет никак из запоя,
Глушит водку и пиво три дня.
Он не знает ни Фета, ни Ницше,
Он поет, как щегол поутру.
Он не хочет издательской пищи,
Он дрожит на холодном ветру.
Но зато он не клеит улыбки
На фальшивый писательский рот,
Да, он пьет, совершает ошибки
И поет, как поет лишь народ.
Я заслушалась.Я рассмеялась,
Вместе с Колей запела сама,
Может быть, вызывает он жалость,
Но он пашет и строит дома.
Посмотри, как возделано поле,
Разве Ницше его распахал?
Нет, здесь был экскаваторщик Коля,
Полуграмотный полунахал.