Виноградную косточку в землю уже не зароет,
Новых песен не сложит и старых уже не споёт.
Мы помянем его, выпив стоя, он этого стоит,
А потом кто - то бережно в руки гитару возьмёт.
Тихо мы подпоём под звенящую, грустью, гитару,
Про полночный троллейбус, который плывёт по Москве.
Окуджавные песни поют по России не даром,
Ведь они своей мудростью нам помогают в беде.
И хоть я не поэт и писать не умею, поверьте.
Ведь не каждый из нас обладает печатью богов.
Но когда я узнал о его преждевременной смерти,
Что скопилось в душе, я излил в эти несколько строф.
12-16 июня 97 год.
_______________________________________