***
Опять расходятся круги
от камня, брошенного в воду,
и резко веет от реки
такой раздольною свободой,
и, от извивов быта весь
поникший,
я – как горький выдох,
и остро хочется чудес
и ощущений неизбитых...
Их у реки, бегущей вдаль,
полно... Но вот какое дело:
она всегда одна.
Сладка ль
свобода? Или - надоело
бежать куда-то мимо детств,
забот, улыбок, слез обиды?
Ей, может, тошно от чудес
и ощущений неизбитых...