Несуетливы дни сотворенья мира – нет никого вокруг – тишина и свет.
Глина живая, небо тепло и сыро… Боже – руками скульптор, душой поэт.
Боже сказал и сделал почти твердыню наших бредовых клятв на семи ветрах
с бережного «моя» до «твоя отныне», но почему ж так липок животный страх
за обретённый вдох? Потому что ложен – выдох наш не един… значит, всё – зачем?
Что ж ты так деловит, так искусен, Боже, мастер и разоритель блаженных тем…
Не утруждайся всуе, сдержи дыханье – не натвори добра на потребу злу…
Видишь, моё светило рассветной ранью выжгло не те слова и не в том углу…
Попросту нет углов у моих скрижалей – время спирально, да и земля кругла.
Господи, за тебя не того держала… видишь – в распятье пятого нет угла…