Будет песня моя не мёд...

               
         * * *
                Борису Архипкину

Будет песня моя не мёд,
а заоблачный грай вороний:
новый город тебя убьёт,
люди старенькие схоронят.
Даже дух твой меж двух зеркал
время выставит и расплющит,
Видишь, вечер, смертельно ал,
за окном сел в репейной гуще.
Видишь, в небе стоит звезда,
как свеча, и в тени забора
то ли деревце, то ли та,
что коварней врага и вора!
Но пока этот дом не пуст
и не скинул на запад крышу,
возле печки и пальцев хруст
я, как музыку сердца, слышу.
И почти в вековой глуши
открываю холсты как двери
в неухоженный сад души;
значит, стоит и жить, и верить,
что любовь - колыбель зари,
да изъеденное клопами
в стыке брёвен лицо... Бери
куст огня из груди - на память.