Дом Бродяг на востоке. Протока речная.
Здесь полярный пунктир. И проста, и трудна
Эта жизнь на природе, у самого края,
Где за круглым столом все сидят времена.
Лодки треплет поток, волны с метр и ветер.
От истока стремимся - на север, вперёд.
Звук мотора, казанка. И нас заприметил
Человек. Он навстречу, в Посёлок плывёт.
Там всего пять минут, зацепившись бортами,
Говорили о том, что шалит ветерок.
Он сказал: "Заплывайте в мой дом за горами."
Разошлись, и согласье я дал как зарок.
Заплывали. Но он задержался по делу.
Принимала бродяг его дочка тогда.
Это метео. Люди особые, смело,
Могут там бесконечно. К чему города?
Красотой зачарован (работы изнанка)
Наблюдатель ветров, холодов, облаков.
Лишь по радио связь (там начальства молчанка)
Лет так сорок подряд вырывает из снов.
Жизнь прошла на Реке - среди сопок, листвянок.
Ветер годы листал, бил моторку волной.
Здесь останется, знал. И смотрел спозаранок
На теченье в шуге перед каждой зимой.
Вертолёт не успел. Да и мог ли? Не знаю.
Круг рисует душа - под винтом хоровод.
Он теперь за столом, времена вспоминая.
А внизу Дом Бродяг - зимних полон забот.
24.03.2012