Судьба тебя беспутная
мотала как могла.
И жизнь сиюминутною
была…
Уже была…
Эх, батя…
Время, времечко
отчаянно бежит.
Жизнь – звонкая копеечка,
да что-то не звенит…
Ах, что ж неосторожно так
когда-то поступил.
Скажи мне честно только вот:
а ты ЕЁ любил?
Ну, ладно, я – соплив и мал,
а мать тебя ждала.
Ты ненадолго приезжал.
И вновь – она одна.
Да, батя…
Что-то горькое
осталось на душе.
Не виделись уж столько мы.
И свидимся ль вообще? –
я часто задавал вопрос.
И сам же отвечал,
что ты – как будто не всерьёз.
Я рос, я отвыкал.
Ты о себе так нехотя
всегда напоминал.
Звонил, а чтоб приехать к нам…
Скитался где-то сам…
Спивался с забулдыгами,
терял здоровье, стать…
Эх, батя…
Вот и свиделись.
Тебя и не узнать.
Всё тот, самоуверенный,
а вот в глазах – тоска.
И взгляд уже потерянный,
и проседь у виска…
Жизнь пролетела быстро так.
Скитаешься всё, бать?
И шутишь. Ну, «артист» же ты…
Что мать? Нормально мать…
Одна она. И ты один.
И каждый при своём.
Она забыла. Ты забыл.
Вот так, бать, и живём…
Не надо, не подсовывай
мне мутный свой стакан…
Бать, как-то бестолково всё…
Я вижу, что устал…
Но гордость эта глупая
к тому и привела –
судьба тебя беспутная
крутила как могла…
А всё могло бы быть у нас,
наверно, по-людски…
Я не сужу тебя сейчас.
И так полно тоски.
Эх, батя…
Всё сложилось так,
как сам ты захотел.
Тобой же сделан каждый шаг.
И жил ты как умел…
Поэтому и разные
с тобой у нас пути.
Ты слышишь, бать… завязывай…
Пойду я… Ты… прости…
------------ * * * -------------
/20.VI.2009 г./
© Copyright: Пространство Выжженного Снега, 2009
© Copyright: Вячеслав Дорошин, 2012