Ветер гонит по светлому морю наплывы песка
и песчинки сплетаются в пене в узоры пророчеств.
А тоска тех, кто здесь - никогда ничего не искать,
позабыв свое имя и сущность за гранями ночи.
И не будет следов, если тот, кто идет, одинок,
если он не желает встречаться ни с кем в бывшем мире,
те, что гладят прозрачными пятками влажный песок,
словно призраки призрака дома, где некогда жили.
Они счастливы - нет ничего кроме них и небес,
они помнят туман над водой и песок под ногами,
им спокойно и тихо, никто никогда не воскрес,
они часто молчат пеной моря и звезд голосами.
Проходя по стране тишины, звать и звать лишь того,
кто запомнил твой образ и ищет на скалах за пляжем,
никого не увидев, не вспомнив, не ждать ничего,
уже зная - вот рядом с тобой на песок кто-то ляжет.
И, однажды увидев на скалах следы чьих-то ног,
вдруг почувствовать холод отвыкшей от близости кожей
и бездумно лежать, глядя в небо, в туманный порог,
понимая, что это случится. Сейчас. И не позже.